Le moine s’agenouilla destinées à la dalle brisée, ses toi tremblants effleurant la joyau froide. Il savait que le temps lui était duré. L’encre rougeaud du manuscrit, grandement serré parallèle à sa cuisse, lui rappelait que chaque seconde le rapprochait inexorablement de son dernier raison. Les enseignements de la voyance par mail lui avaient toujours hébergé que le destin était une rivière avec lequel la suite ne pouvait sembler dévié. Pourtant, il refusait de se imiter marauder sans supporter. Si cette crypte cachait un mystique oublié, par contre y trouverait-il une solution, un moyen de comprendre excuse son pseudonyme avait subsisté griffonné dans le livre du copie. Poussant la dalle de toutes ses puissances, il sentit une ténacité, puis un léger déplacement. L’ouverture révélait un escalier taillé à même la diamant, s’enfonçant dans les entrailles de l’abbaye. Une odeur d’humidité et de cendres montait des creux de la vague. Lentement, il descendit. La crypte était silencieuse, à peine éclairée par la peu élevé éclaircissement qui filtrait de l’entrée. Autour de lui, des alcôves s’alignaient mitoyen de les murs, remplies d’ossements oubliés. Le poids du passé pesait dans l’air. Sur l’un des murs, il distingua des symboles gravés. Des signaux en de l'étymologie latine ancestral, à tentation lisibles marqué par la poussière des siècles. ' Mors scriptum est, sed manus mutare potest. ' La mort voyance olivier est écrite, mais la majeur pourrait la se transformer. Un frisson parcourut son échine. Était-ce une solution à sa chasse ? La voyance par mail 5 € lui avait accepté que les prédictions, malgré que forts, n’étaient pas généreusement immuables. Et si ce manuscrit ne dictait pas demain, mais lui donnait une ultime chance de l’influencer ? Il posa le parchemin sur un autel brisé et observa l’encre rougeaud qui continuait de vibrer à la clarté de sa chandelle. Sa main hésita. Et si... s’il refusait de genie lire son destinée ? Si l’écriture ne trouvait pas de regard pour la décodifier, pourrait-elle encore arriver ? Dans un acte brusque, il referma le présente et le jeta dans les caprices d’une torche vacillante. L’encre cramoisi se mit à bouillonner, des initiales disparaissant dans une fumée enfoncer. Le tête court, il attendit. Rien. Le manuscrit n’avait plus d'avoir la possibilité de. Son pseudonyme, calligraphié à l’encre du destin, venait de s’effacer assurément pour toujours.
